Муки творчества маститого поэта

За окном все гуще тени.
Мне сегодня не уснуть.
Беспокойство и смятенье
больно сдавливают грудь.
Я уже немало прожил
и не верю в чудеса,
годы снежною порошей
оседают в волосах.

Время скачет, время мчится,
льется времени река.
Но сомнением искрится
почти каждая строка,
В строках явно не хватает
то веселья, то тоски...
Время мохом покрывает
даже лучшие стихи.

Ночь, красотку вороную,
попрошу подбросить тем,
мрак небес на лист срисую
с остроухим месяцем.
Только, сколько мне не биться,
грязной паклей выйдет мрак,
ясный месяц превратится
в замусоленный пятак.

От бездушья, как от яда,
вянут строки, как трава,
не становятся где надо
очень важные слова.
Бьюсь и мучусь до рассвета,
одержимостью горя,
пока ковш дневного света
не плеснет в око заря.

Чтобы душу успокоить,
брошу все — и на крыльцо
посмотреть, как утро моет
в росах светлое лицо,
как над краем дальней нивы
солнце двинулось в поход.
Жду, что с утром белогривым
рифма нужная придет.