Воспоминания о Новом годе

А снег под солнцем белый и блестящий… Его ещё немного помним мы. Как хочется той крепкой, настоящей, морозной русской зимушки-зимы! Нам говорят, что где-то за Уралом до окон избы занесла пурга; у нас же здесь его не то что мало – земля дождём раздета донага.
Я ухожу в то время, где в сугробах свои пещеры роет детвора, где все простуды, кашли и хворобы – не для мальчишек с нашего двора. Где время перед самым Новым годом пленительно до замиранья душ, и нет претензий к слякотной погоде: зима – бесспорно – время бодрых стуж. А вечер тридцать первого! Как ждали его – и ёлки, и всего-всего! Оконные морозные кристаллы в сердцах у нас творили волшебство.
Я помню всё. Родителей покойных, нехитрую на ёлке мишуру, по всей квартире свежий запах хвойный, заморских апельсинов кожуру. И сруб обледенелого колодца, дорожку до калитки (чистил сам), огонь бенгальский, что совсем не жжётся, и всю свою готовность к чудесам.
Конечно, не вернуть того, что было… Ишь, поразнылось, скажете, старьё! Но грязь без снега… Как она постыла! Как будто душу выпачкал в неё.