Когда-нибудь на остров неизвестный
волна крутая выбросит мой плот.
Из суеты в который раз воскресну,
всё, что болит, немедля заживёт.
Пройдусь по кромке страстного прибоя,
из трубки дым пуская небу в глаз.
Построю хижину и налеплю обои,
и заведу на хлебных корках квас.
Соседский бомж, что Пятницею кличут
на огонёк заглянет, и вдвоём
уговорим бутылочку Столичной
под огурец солёный и споём.
И жизнь пойдёт - прекрасна, словно песня,
что Пятница душевно голосил,
до той поры, покуда в день воскресный
ты не прикатишь сдуру на такси.
И вновь начнутся стирка и уборка,
и затрещит вся хижина по швам.
Летит в крапиву тара из-под "горькой" -
по острову пронёсся дикий шквал.
Сижу уныло возле груды хлама
на пальме спиленной и пью зелёный чай.
Сам удивляюсь мыслям: как ни странно,
я всё же очень по тебе скучал.
Остров
© Copyright: Волков Ив Матвей, 2025
Свидетельство о публикации №125012402780
Свидетельство о публикации №125012402780
Рецензии