Виршины

     Поэзия, ребята, – такая брехня! Вот Ришка, когда ещё была первоклашкой, прилетела домой с радостным воплем: «Бабушка, бабушка, скорее запиши! Я стих сочинила!»  – «Ну давай свой стих, послушаю сперва». – «Суп гороховый и щи! Ты меня везде ищи, и в столовке, и на даче...» – «...я голодный, не иначе». – «Ах-ха-ха-ха-ха! Здорово! Можно даже не "голодный", а "обжора". Я как раз последнюю строчку ещё додумывала! Хорошо, что ты тоже стихи пишешь – можешь иногда подсказать».
     Ну да, должен же с бабушки какой-то толк быть. От ошибки согласования поэтесса отмахнулась: «А! Это ерунда! Записала? А то ведь потеряется, знаю я тебя!»
     А вот и не потерялось – затырилось куда-то, но не насовсем! Сыскалось. И пяти лет не прошло! В течение которых внучка нет-нет да и вспоминала о своих виршинах: «Помнишь, я стих сочинила? Что-то там про столовку? Классный такой! Жалко, если пропал с концами, – что я потомкам предъявлю?»
     Потомки Ришку заботят. Ещё дошкольницей, увидев, как я перебираю и выбрасываю ненужные бумаги, возмутилась: «Ты что, и мои рисунки выбросила?! Что я буду показывать своим потомкам?!»

     Не выбрасываю я ничего! Складирую! Записываю! Коллекционирую! Нечего тут наезжать на предков!

     ...А почему поэзия – брехня?  Так не ест Ришка первого! Терпеть не может. Второе и третье – за милу харю, как кума моя говорит, Татьяна. А лучше сразу четвёртое и пятое! Вкусняшку какую-нибудь.
__________________

Картинка отсюда: http://poembook.ru/poem/2418201