605. Не люблю, я, ни поэзию, ни прозу

               Не люблю, я,  ни поэзию,  ни прозу,
               Я вообще литературу,  не люблю,
               Не люблю я эту горькую  занозу,
               Чувств чужих,  чужую радость и тоску.

               И свои стишки я презираю,
               Не понятно мне самой зачем пишу?
               И зачем бумагу я мараю,
               В никому не нужную строку?

               Все написано давно,  уже, до нас,
               Все злодеи,  и все праведники -  втуне,
               Так зачем, опять, в который раз,
               Я мучительно стремлюсь к клавиатуре?

               Ничего я лучше не скажу,
               Чем поэты,  признанные в мире,
               Там  лорд Байрон, скачет на коне,
               И  поэт, сам, Боратынский,  там в могиле.

               И у них там, под пером, кровавый снег,
               Звон колоколов, и шум прибоя,
               Вольный ветер подгоняет им успех,
               И в подзорную трубу глядят  у моря.

               Но какой-то грозный, сильный джин,
               И меня вновь вовлекает в писанину,
               Что ему сказать? Он властелин,
               Мечет,  рвет на мне последнюю штанину.

               Так пляши рванина, веселись,
               И пиши, хотя бы для могилы,
               Неотступно смотрят очи ввысь,
               И там видят, зрят, незримые картины.

               Скорбный дух поэтов почиёт на мне,
               Вольный дух - куртины на картине,
               Михаила Лермонтова дух,
               Весь Кавказ его, и горы на стремнине.



                23.01.2025 г.