Бессмыслица

Бессмысленнее нет таланта,
Чем пустоту и глупость слов
Уметь облечь во свет бриллианта
И гордо подписать «Петров».
Писать могу без остановки,
Без степеней и без труда,
Без тренировок, без сноровки,
Гонять слова туда-сюда.
И я пишу, но нет в том смысла,
Ведь в черепушке (вот беда)
Глухим молчанием повисла
Дитя глупцов всех – ерунда.
Я поливаю карамелью,
Каменья с хоженых дорог,
Их называя нонпарелью,
Кладу с любовью на пирог,
Хрущу песком и корчу рожи:
«Ммм, вкусно как, но нынче сыт».
Увы, прекрасные одежи
Не украшают срамный стыд.
Вот этот стих, к чему он миру?
Он пропадет, и черт бы с ним.
Он ни баллада, ни стихира,
Ни даже, мать его, мейнстрим.
И почему его, читатель,
Ты нынче вынужден читать?
Да потому что я (создатель)
Не в силах есть, ни в силах спать,
Пока моя хмельная Муза,
Не наиграется со мной.
Она – любимая обуза,
Я в рабстве у нее одной.
Она сжимает мое сердце,
Она ломает мою грудь,
Она мой каторжный Освенцим,
Она мой рай, она мой путь.
Теперь я подарил ей снова,
С десяток сих нелепых слов,
Она пустить меня готова,
Но не готова снять оков.