Зирвак

Узбек, собрав толпу зевак,
Варил на улице зирвак.

Огонь лизал, коптил казан,
Турист, сверкавший, как фазан,
Смотря на вареный смалец,
Спросил тотчас: «Скажи, отец,

Ты варишь плов уже давно.
Я дома делаю вино,
Я по династии винокур,
А не какой-то самодур,

Но только лезу всё из кож,
И если плов твой всё хорош,
То вот вино, в любой бы срок,
Скорее есть свекольный сок.

Скажи мне, в чем же твой секрет?
В твоей династии вроде нет,
И плововаров, поваров,
А плов твой всякий есть готов.»

Узбек бородку почесал,
Блестящий выставив оскал,
И рис уж сыпя на зирвак,
Ответил «вот, что брат не так,

Я сорок лет за казаном,
Я знаю всё, что можно в нём,
Отвечу даже если сплю,
Лишь оттого, что я люблю,

Всё что я делал на веку.
Зиры закладки к зирваку,
Курдюк водою что залит,
И как огонь внизу горит.

Несчастлив, может ты, сынок,
Но молод и не кончен срок,
И стать твоя — не вкус вина,
Но это не твоя вина.»

И он замолк, казан закрыл,
Полено в топку подложил.
И опустив турист глаза,
Вперёд тарелку заказал.

Так просветил толпу зевак,
На улице варя зирвак.