Я не доволен

Один, как челн.
Один, как чёрт.
И порт есть просто точка.
Кто-то сказал:
"Аз есмь микроб".
Продажа мира, точка.

Я не скриплю,
я не устал,
я февралю
подобен.
Вокзал,
экспресс,
метро,
вокзал.

Я не доволен.

Стих не пишется,
жизнь не живётся.
Вот бы чай стал портвейном,
портвейн — ромом.
Вот бы воздух был дымом,
чтоб задохнуться.
Вот бы я был Иеронимом
Босхом
или Стридонским.

Ничего не сказано. Никому.
Молчу. А на заднем сиденьи трамвая
раздаётся смех, раздаётся шум:
то, чего я не знаю.
Попугай говорит грачу:
"жизнь на земле подобна раю".
Балдахин падает,
темнота меня попивает.

Недовольство есть странная вещь,
она есть в бытии, запаяна стягом.
Потом раз — и её как бы нет.
Всё течёт, изменяется —
то есть, движется раком.
Уходи, Серафим. Уходи, Авраам.
Мы уходим вместе с волхвами.
Свет — не Бога ответ,
это просто привет,
темнота говорит головами.

Подчеркнём под строфой.
Я один, лучше я бы был стулом
или столом. То есть чем-то
вполне бестолковым.
 
Декабрю — впроворот,
январю — на попа,
февралю — дать под дых.
Дальше иже.
Время — это слова,
а пространство — дела.
Я без кипы себя ненавижу.