Первому учителю

Язык мой - первый мой учитель...
Шпана. И вешний Ленинград.
(Сегодня, право, был бы рад
Увидеть солнечный тот Питер).

Был, в целом, франт: тогда фарца
Была в почете, так казалось
(О Боже мой, что с нами сталось:
Уж седина у молодца!..)

Бывал я дерзок, залихватен,
За то был как-то бит шпаной.
То было нежною весной,
Был путч, но я был непричастен.

Любил деваху я, казалось.
И на уши я ей присел.
За то - и в рожу мне приспел
От братца ейного (так, в малость)

Ударец жиденький. Но я
Тогда же понял, что в народе
Немного доброго. В природе
У нас есть гордость. У меня

Тогда вскипели, помню, нервы.
Хотел малого проучить:
Ведь Ростю нечего учить,
У Рости, братец, ты не первый.

Порой и ныне Ростю учат,
И тоже - горе-тютора,
У коих вместо мозг - дыра.
В стихах его, подлюги, учат.

И ботоводец-арлекин,
И дед, с ума сошедший вовсе:
Кто ж их стихи писать-то просит?
А Ростя... Ростя - он один.

Он не бахвал, он не пройдоха.
Не мелочный педант-ханжа.
Не любит в песнях он лажать,
Зато the point ввергает в строку.