Военкор

Он чувствует строки душою,
Слогами складывает ритм,
А мир весь дышит войной,
И радость - как тающий дым.

Ему бабка гадала в детстве:
"Ты горя глотнул с юных дней,
Сиротой остался на свете,
В Спетаке тряслась земля".

Не увидишь глазами горя -
На тебе такой чудо-дар,
Пока что-то смотришь, не споря,
Не тронет ни пламя, ни шквал.

Но судьба его метит в точку,
Где боль превращается в стих,
Где каждая памятна строчка
Звучит, заглушая других.

Но не верит глазам, что увидел -
Свинцовые лица солдат,
В которых война ненавидит
Всё то, что не может понять.

И эхом спитакских разломов,
И болью чеченских высот,
Пульсирует голос суровый,
Что правду меж строк бережёт.

Война заберёт его близких,
Разрушит надежды дотла,
Но в строчках пронзительно-резких
Судьба душу стихами его сберегла.

И бабкино древнее слово
Про чудо-дар станет судьбой:
Не видеть, но помнить строки,
В мире, миру не быть с войной.