Нам обещали, будет всё иначе.
Что восемьдесят лет совсем не шутка.
Ту старую войну мы все оплачем,
А эту новую возлюбим жутко.
Но вывихнули нашу жизнь на дыбе.
И жизни труп теперь хранят в загробье.
Мы не в боях, мы в сумраках погибли,
Пропитанных совсем не тою кровью.
К святой крови подмешивают нашу.
Убийц подкладывают к убиенным.
В загробье штабель трупов так изгажен,
Как может ложь изгадить откровенье.
Салют нам будет майским отпеваньем.
Не возвеличит нас, а расстреляет.
И не над Вечным мы огнём все встанем,
А над огнём, что нас в Аду сжигает.
23 января 2025,
Саморядово
Подмена
© Copyright: Вениамин Полочкин, 2025
Свидетельство о публикации №125012303157
Свидетельство о публикации №125012303157
Рецензии