Маэстро и Плебс

Плебс не оценил, полёт твоей души Маэстро.
С юных лет старался, блистал, творить спешил.
Талант твой нежный, хрупкий, прозрачен как стекло,
Но блеск, как в цирке номер, — выглядишь смешно.

Подготовленный домашний, заранее ответ,
У зеркала заученный — вот твой секрет.
Зазубренными фразами блистаешь на показ,
Но искренности в них нет, распознаёшься на раз.

Ты хвалишь труд свой, что когда-то набросал,
Но никому не нужен он, глупенький мужлан.
Информация в картинках, что страницами блестит,
Не цепляет глаз людей — твоему лишь эго льстит.

Словно оперный певец, затягиваешь вой,
Но голос твой простой звучит пионерской трубой.
Как ты ни выгибай хребет и рот ни разевай,
Пафосно пытаясь, лишь бычий рёв напоминай.

Ты унизить пытаешься всех и каждого подряд,
Видимо, перед собой необходимо поднять свой взгляд.
Насквозь все видят душу твою гнилую и пустую,
Словно пытаешься играть пьесу ты чужую.

Смазливый мальчик золотой, читаешься ты вмиг:
Лишь пару фраз — и всё понятно, пустоголовый шиз.
Но всё, что льётся из уст твоих, — возмущённый рёв,
Жалкий мысленный поток, где смыслы не найдёшь.

Жаль, на экран таких пускают весеннею порой.
Блеклый театрал, сюжет незатейливый, простой.
Вдохновения нет, поклонники твои ревут с тобой.
Гениев плодит сетями СМИ, будто взращивая бамбук,
Больших, красивых и высоких, но таких пустых,
Что только для изготовления палок подойдут — прямых, простых.

Не работавший ни дня, повеса и бездельник,
Творец ты иллюзорный, невоспитанный пещерник.
Слепец, что берётся вокруг себя зрячих поучать,
Ни прошлого нет, ни основ, чтобы что-то знать.

Пускай в книжице твоей записаны великих фразы,
Живёшь ты в иллюзии своей, и в этом база.
Упорства, опыта нехватка, за богатенькой душой.
Остаёшься фигурой крупной, но картонной и пустой.

Войдя ты в зал, где тени спят на сером позолоченном полу,
Сквозь пыль лампад мерцанием, зовёшь в немую мглу.
"Я гений, — шепчешь, — мир, склонись к моим ногам.
Творенья понять мои люди смогут лишь через века!"

Ты зовёшь, словами пытаясь людей в силки пленить,
Но зеркало, устав, прошепчет: "Не Маэстро ты, прости."
Пытаешься гореть, как пламя, но искры нет, чтобы творить.
Лишь эхо генов шепчет: "Себя, тебе стоит прекратить."

И вот он, коронованный собой, в величии своём,
В пустом зале, где великим собой провозглашён.
Даже теперь прошепчет он, убаюкивая себя:
"Плебс не понимает... Это их слабости, виноват не я!"

И вот ты, самозваный властелин, один в пустом дворце,
Где трон из золота лишь тянет сердце к пустоте.
В зале слышно эхо: "Плебс не способен нас понять.
Слабы они умом, истина — я гений — не способны распознать!"

В тишине зала — правда для тебя одна: утиль.
Эхо, как судьба, напомнит: жизнь твоя лишь пыль.
И в гордости твоей, возведённой на песках,
Ты "гений", что потерян в отражённых зеркалах.

А Маэстро настоящий, он скромен и суров,
Занят делом, не бросает понапрасну слов.
Его перо порхает и летит, как птица в небеса,
Не занимается рекламой, где слова лишь пустота.

Не кричит с трибуны каждой, о гениальности своей,
Смолчит, когда вокруг бурлит, поток чужих идей.
Творения разума его за себя сами говорят,
Без пышных фраз, без фальши, без пафосных рулад.

Но не Маэстро вовсе ты, а жулик в золотой парче.
На пьедестале сверкать пытаясь, хватит врать себе.
Вздымаешь голос свой, стараясь, словно гром небес,
Да слышен он, но прекрасен лишь в зеркале чудес.

Твои "шедевры" — фейерверк былых побед минут,
Забыты будут, когда погаснет твой словесный блуд.
А настоящий мастер,  для всех он вечен и могуч,
Он строит храм души своей, а не прожектор луч.

И вот однажды ты, на пороге прожитых лет,
Увидишь правду: пьедестала больше рядом нет.
Никто слышать не желает, громкий голос твой.
В доме пустом твоём лишь пыль и холодный вой.

У ног твоих нет роз, а лишь золота — ненужный хлам.
И не оратор вовсе ты, а просто громогласный хам.
Склонившись к зеркалу пустому, где раньше был кумир,
Себя ты видишь одного — финальный твой эфир.

А где-то мастер далеко, в тишине глубокой,
работает спокойно, неспеша, с лампадой одинокой.
Его молчание и взгляд сильнее громких фраз,
Он создаёт в веках, а ты лишь воздух стиха сотряс....