В своей безнадеге поникла,
В нынешний бешенный век,
Хворь ей до мозга проникла,
Заслоняя солнечный свет.
И лежит на постели больная,
Тыча в узоры большого ковра,
Пальцем их повторяя,
Каждый день начиная с утра.
И вдруг подскочила нагая,
Искрами сыплет из глаз,
Вот так , озаренье бывает,
И спела, как уже пела не раз.
Сжимаясь боюсь напугать,
Пусть покуражится малость,
Не все ж беспробудно лежать,
Нагоняя тоску и усталость.
январь 202
Поэзия
© Copyright: Владимир Владимирович Покровский, 2025
Свидетельство о публикации №125012301468
Свидетельство о публикации №125012301468
Рецензии