Вечерний этюд - летний...

Давно было. До войны.

Петуний поздних сумрачный вельвет,
распространяя аромат ванили,
по травяной желтеющей канве
рисунок лета, несказанный свет,
лимонный, а в тени – совсем чернильный,
нарисовал… А далии чертили
листом резным загадочный узор,
цикад вечерний стрёкот раздавался,
кружился лист, пленённый стрекозой,
и вместе с ним вращался кругозор
в таком знакомом, старом ритме вальса,
а на плече у Вас дрожали пальцы
моей руки…

И августовский день
переливался в вечер неуклонно,
и звёзды в остывающей воде
свой блеск ловили… Грозди орхидей
раскрашивали сумрак заоконный,
и всё цвело, послушное закону
последних тёплых предосенних дней.

Стоял сентябрь у нашего порога,
и в невесомой, ясной тишине
сквозь млечный путь мерцающий, как снег,
плыл месяц, ключ серебряный двурогий,
от всех замков… И улыбались боги,
предчувствуя привычный тет-а-тет,
двух одиночеств чаянную встречу
в местах, где места встречи больше нет.

Но только там и сочинит поэт,
где самый воздух чаяньем отмечен,
где до утра не угасают свечи,
не стынет чай, не устаёт рука
пятнать словами чистые страницы,
искать слова в глубинах сундука,
на чердаках и в отсветах зеркал,
потом найти и вновь к листу склониться...
В моих руках притихшая синица,
а мой журавлик реет в облаках.

26.08.15.