Она сидит у старого окна,
Где дождь стучит по стёклам мерным ритмом.
Её душа — как в поле тишина,
Застыла между светом позабытым.
В её руках раскрытая тетрадь,
На строчках пряный запах листопада.
Слова текут, как времени печать,
И в каждой букве — отголосок сада.
Она не ищет славы и высот,
Её покой — в простых и тихих смыслах,
Вновь за строкой строка сама придёт,
Как будто дождь танцует в её мыслях.
Она живёт, вплетая в будни краски,
И каждый миг становится живым.
Её миры — в глубокой старой сказке,
Где вечность дышит словом и огнём.
Она сидит у старого окна
© Copyright: Сережа Брейняшин, 2025
Свидетельство о публикации №125012207961
Свидетельство о публикации №125012207961
Рецензии