Сценка из маленькой трагикомедии наших дней...

Или Пушкин живее Цоя!


Небритая звезда и король музыки поп устало присел на край джакузи, где нежилась хозяйка вечеринки, куда он некстати вошел "не в ту дверь". Обладательница дорогущего бриллиантового колье на небритом копчике, сильно похудевшая, до десятого уровня анарексичной ауто-мумификации, хихикнула, глядя на толстые ляжки и кимкардашьяновские ягодицы короля. "Ну иди же ко мне, дорогой, будем вместе креативить новый хит. У меня уже первый куплет готов. В принципе, с двенадцатью повторами, с пятью проигрышами, вот и весь текст. Больше ничего придумывать не нужно. Вот послушай!". И живой кожаный мешок с костями забормотал что-то себе под нос гнусаво, воображая свое исполнение рэпом. "Твоя чурчхела - как сервелатик, такой умелый ты акробатик". Король тоскливо посмотрела на костлявую полуутопленницу в джакузи и ему на самом деле захотелось ее утопить в бурлящей воде. "Рыбка моя, вот корыто, бабка моя не забыта. Пусть муженек у ней комик, да я и сам был с ней... как с Белоснежкой. Восьмой гномик". Король присел на биде и вдруг его прорвало. Со всех сторон. Исторгнув все принятые на небритую могучую грудь запасы виски, джина, коньяка и шампанского, а также всю новогоднюю снедь, плотно упакованную в извилистом чреве, король выдохнул: "На кило калориев похудел, теперь буду с тобой в одном весе". Истощенно утонченная светская полульвица обидно засмеялась каркающим хохотом, периодически заходясь в кашле и утирая слезы, да высмаркиваясь бело мучнистой слизью. "Какой на кило?! Ты на сто кило калориев схуднул, дорогуша, уж поверь моему опыту!". В этот момент украинский дрон, как на грех пропущенный столичным ПВО, влетел прямо в форточку небоскреба Сити. Вспышка. Затемнение. Занавес.