Выстрел Поля Верлена, или Одно лето в аду

Год 1873. Брюссель. Grand Hotel 

Молчала тишина. Десятое июля.
Поль как обычно пьян. Подвыпивший Артюр.
Поль вертит револьвер и говорит ревнуя:               
- Зачем бросать меня?
Для новых авантюр?
Я надоел тебе? Вперёд, дитя, как знаешь!
Счастливого пути, партнёр и фаворит!
Собаку бросить жаль, а ты меня бросаешь.
Смотри, не пожалей, одумайся, Артюр!

Поль вертит револьвер, к виску его подносит.
В своём ли Поль уме? Неужто  обалдел?
Он нервничает, Поль,  он зноя не выносит…
- Наездились!
Брюссель - последняя гастроль.
Протянута рука...
                И пуля — рикошетит.
Запястие в крови, кает на паркет.

Теперь, месье Поэт, за стрельбы срок вам светит.
И гений, впопыхах, крест ставит на стихах.
Став в девятнадцать лет  судьбе самоубийцей,
отвергнул навсегда и рифму и верлибр!
Абсент ли виноват, похоронивший Лиру?
Иль револьвер — вещ. док. - убийственный калибр?
15.07.24