Про зависть мертвецов я долго не хотел писать

Про зависть мертвецов я долго не хотел писать,
Но море шепчет мне их тайны в тишине –
О тех, кто не успел любовь свою познать,
Кто растворился в золотой закатной мгле...

На островах Канарских, где древний бриз поёт,
Где исполины-скалы помнят парусов изгиб,
Их призрачный фрегат всё так же вдаль летит,
Храня любовь, что не истлела в временах.

Они глядят на нас сквозь толщу лет и вод,
На наши встречи у прибрежных серых скал,
На то, как я целую твой солёный рот,
Как нежный бриз твои одежды колыхал.

Их зависть – словно шторм в безлунной глубине,
Но не от злобы пучатся прозрачные глаза:
Они тоскуют по несбывшейся весне,
По той любви, что им постичь уже нельзя...

В пропитых их сердцах застыл последний гром,
Солёный привкус недопитого вина,
И каждый вечер, растворяясь над волной,
Они глядят, как ты танцуешь у окна.

А я молюсь, чтоб нам досталось то, что им
Не даровала злая старая судьба:
Дожить до срока, где любовь как херувим
Нас вознесёт, где кончится тропа...

Про зависть мертвецов я больше не пишу –
Их боль застыла в янтаре немых времён.
Я просто крепче за руку тебя держу,
Когда их тени проплывают за окном.