Дом печали

Мерцает лампа. Бред и блеклый свет.
Унылые к окну склонились тени.
Мой доктор белым саваном одет.
Бьет молоточком по худым коленям.
 
По коридору вдоль стены на ощупь,
Так до угла и по ступеням вниз,
Там черный ход. За ним большая роща,
а в ней закат лучистых биссектрис.
 
Все засыпает - спрыснуто морфином.
За этот бессловесно-краткий миг,
Воображение запечатлит картину,
елеем впишет в тело-мощевик.
 
Аминь! Отбой. И гаснет свет в палатах.
На койках озираясь заскрипят:
К тем кто не спит - приходят эскулапы.
А тех, кто спит, тех бесы сторожат.
 
И те и эти мрачны и зловещи,
Разя дыханием испуганных калек,
являются из стен и стенных трещин,
Из слов и мыслей, что придумал человек.
 
И до утра, как стрептоцид стерильны,
комкают страх под конченый матрас.
В сознании и в принципе "дебильны",
Дрожащие под масками гримас.
 
Закат. Окно. За ним большая роща.
Спиной к окну рисует человек
давно знакомое, не в первый раз, на ощупь:
Дверь, черный ход и множество калек.
 
(С) Wei;es Blatt 02.12.2015