Я книги пожелтевшие страницы
Перелистаю трепетно рукой,
Здесь осень золотистая хранится.
Листок сухой, пропитанный строкой,
Был ярко-красным, стал совсем бесцветным,
Стал хрупок, сух и сморщился совсем.
Он умер, не дождавшись комплимента,
Не уложившись в рифму сложных схем.
Но осени ушедшая бравада
Жива в стихах, написанных ему,
Кленовому, что в кущах вертограда
Пленял наш взор наперекор всему:
Дождям, ветрам, снегам и расстояньям,
И грусти, что совсем не напоказ,
И осень, вопреки всем ожиданьям
Жива и по сей день бушует в нас.
Лист сухой
© Copyright: Лариса Гаврикова, 2025
Свидетельство о публикации №125012107283
Свидетельство о публикации №125012107283
Рецензии
