С запахом сыра

Временами, пяля глаза в черноту, я думаю, есть ли во мне что-то кроме драматичных цитат? Ну, кроме шрама от реакции на манту. Что-то такое, о чем не говорят, не кричат. Что-то квадратное с четкой формой и гранями? Издающее кисло-молочный запах. Тихий флёр не о том что ты раненный и ползешь вперед на передних лапах, пока задние отказали или оторваны и тянут 6 метров кишков от своей половины. Что-то такое, что могло бы быть собранным и без лишних соплей начинаться могло сразу же с середины. Раскрыл бы грудину и, быть может, узнал. Но я только себя лечу. Что гниют слова, которые я не сказал, но, естественно, очень хочу. Что хочу перестать злиться и переваривать изнутри свой мозг. Что было бы круто спиться, но я не хватаю звёзд. Что красивая надпись о вдохновении и отсуствии Бога дороже мне чем моя лень и моя дорога. Что либо ты чувства убьешь, либо они тебя. И забор, через который я перелез был ошибкой. Доподавляешься и не чувствуешь нихуя, хотя и до этого было не шибко. Приколачивая себя к кресту, не забудь обработать гвозди. Их нужно прилично, если разваливаешься на части. Вдыхай режущий пазухи воздух и терпи способ дойти до счастья. Чтоб оказаться не подельником, не причастным, не соучастником со сроком поменьше вдвое, а главным героем с пожизненным на святое. Скули, но шагай чтобы делать дела, заиметь под ребрами хоть маленький хрящик, неоднородную жилку,раскаленную добела, но настоящую, чтоб было что положить с переездом в ящик. Чтоб коробка не оказалось матной надписью на стене рядом с очерком чьих-то стихов. Даже в отсутствие крыльев в твоей спине, ты быть должен всегда готов. К бесконечному выделению текста в своем конспекте. Не можешь решить что главнее–подбрось монетку. Если не нравится выпавшее, ты знаешь ответ в аспекте. Если нравится, заранее держишь ветку, которая в перспективе хлестнула б тебя по лицу. Вспоминай о себе, готовясь ко сну. Что до орла пришлось пережить птенцу, что из ядрышка вырастили сосну. Кроме шуток, ты рос через боль, эффективнее некуда. Ля-бимоль, си-диез, пелось ветром там. Мышь была в абсолютном курсе, что мышеловка ее убьет, но слишком любила сыр, чтобы ее мог напугать эшафот. И я в курсе, что я себе обещал, что кажется, лучше бы промолчал, что слишком был мягок и слишком многое не прощал. Но, Юр, подожди там, я все еще не проебал.
Я просто иду из комнаты совершать ошибки. Спокойный, как пульс мертвеца. Я сам себе солнце, курящее Шипку. Я сам себе для красного словца.
И если б я встретил на небе батю, сказал бы не об отсутствии жалости как к отцу, а о том что он запил, а я в итоге заполнил в форме его пустоту.
Квадрадратную, плотную, с запахом сыра. Литературщина это бензин ведь.
Мой.
Из пластика этого мира.
Я заполню ее.
Собой.

15.12.2024
(с) Дакота Миллер