Я вновь пишу

Я оскорблён, но не смертельно,
я замолчал, но не на век, -
моих стихов режим постельный
окончен!… Каждый человек
имеет право на ошибку,
ну, вот и я ошибся сам:
я столько лет хранил улыбку
и верил в то, что нужен вам,
читателям моих историй,
в которых нет ни капли лжи, -
я в них рассказывал про море,
про солнце, про иную жизнь,
про радость мысли, про свободу,
про мой испанский яркий быт,
про то, что я не враг народу,
ведь та же кровь во мне бежит,
на полках - те же Блок и Чехов,
подбита шайбой та же бровь,
я не сбежал, я не уехал -
я здесь нашел свою любовь!
Причём давно, давно, поверьте,
гораздо раньше, чем страна
пустила в ход машину смерти,
которой честность не нужна.

Я был неправ, я вам не нужен,
вернее, - только как мишень,
поэт по сути безоружен, -
трави его, кому не лень!
Гнобит людей ваш круг порочный,
и я теперь для вас изгой,
но, будто скважиной замочной,
вам нравится следить за мной!
Нет, я не вижу ваши лица,
но чувствую, как сальный глаз
снуёт по авторской странице,
листая речь мою сейчас,
и жадно ищет, словно ментор,
за что возможно зацепить
гнилой крючок ресентимента,
чтоб вырвать с корнем правды нить!
И так у вас всегда, со всеми,
любой талант - заклятый враг,
у вас повесился Есенин,
у вас глотнул свинца Маяк,
вы загубили Мандельштама,
Высоцкий спился из-за вас,
ваш идеал - побольше хлама,
его желает мутный глаз!

Кто я такой, - покажет время,
но я не сдамся никогда,
а вы, завистливое племя,
исчезнете обломком льда.
Не вечна даже Антарктида,
и вас я в силах растопить, -
читайте свежего Демида!
Я вновь пишу. Я буду жить.