Гуляет по дорожкам сада
поэт с кудрявой головой.
Нет лучшего в России клада,
хоть он совсем не золотой.
На фоне этого таланта
и золото теряет блеск.
И нет надёжнее гаранта,
того, кто свой прославил век.
Идёт в задумчивости мудрой,
рукой отстукивая ритм,
как тень, на лоб свисают кудри,
губами что-то говорит.
Писал стихи, поэмы, сказки
и эпиграммами колол.
А женщины дарили ласки,
он их немало обошёл.
Указом царским он, бывало,
наказывался, в ссылке жил.
Поэзия его спасала,
он честь свою не уронил.
Но подлости жестокой, злобной,
насмешек он простить не смог.
И пистолет в руке холодной
подвёл тот жизненный итог.
Эпистолярное наследство
оставил на века поэт.
Не знаю, есть ли лучше средство,
живым шагать сквозь тыщи лет.
2018
Гуляет по дорожкам сада
© Copyright: Фёдорова Вера Михайловна, 2025
Свидетельство о публикации №125012106150
Свидетельство о публикации №125012106150
Рецензии