Из Крови Своей

У стиха есть продолжение, но тут его нет... Поэтому нижесказанное в обращении не логично звучит, но данный стих посвящается моей любимой татарке Земфире, люблю Тебя душою... Хоть и этот стих Тебя не достоин... Посвящается Земфире... Ты лучшая.я девочка с веером с плеером вечером не ходи, да ты не такой как все и не любишь дискотэки..мальчик мечтает быть богом но это так грустно и так одиноко ла ла ла ла

Коль из пылинок состоят Планеты,
А пылинки в свою очередь способные творить,
То логично было бы предположить,
Что в недрах всех Планет есть те пылинки,
Что не стали частью тел, пластами и песчинкой
Того или иного Шара.
Разумным было бы оставить часть из них свободными,
Чтоб не дожидались катастрофы, и при взрыве, не разлетались по вместилища простору, 
Так продлевая жизни роду.
Ища методы иные, спасенья от безразличной Тьмы
Своего сияющего света,
А без сомнения разумны все Планеты,
Пылинки преобразились в Планетарные микроны,
Объединились в Шар, в Титана,
Что выжигал ядром своим и огненною кровью
Пылинки из клеток тела своего,
Наделив пылинки странные иною ролью,
И немного Их преобразив, по венам огненным пуская,
По крови своей, бросая взрывами их на поверхность,
Метод данный наследием Великую Звездою,
Чей голос в телах потомков ещё жив.
Но Звезда Великая их умирая разбросала
Подобно пауку крестовику,
И сила ощущения от смерти далеко их раскидала.
 А будучи живым в попытках тщетных их вулканом да гейзером бросая те падали на лик,
И оседая растворялись сферы ядовитым телом,
 И вновь вливались своим микроном в Шара часть.
И так по кругу тщетно повторяясь,
Пытаясь вырваться хоть как,
Но чтобы не висеть на месте,
Что по сути есть Темноты ничтожно маленькая часть.
Но Сферы холодны, раскалены, аль ядовиты,
И напрасны все попытки,
Никогда им не дойти до цели,
И долго тело их висело, будет так висеть, вращаясь и крутясь до самой своей смерти,
Что и осталось только ожидать.
Но пока ещё не умирать!
О волевые!
О воины благородием пропитанные с головы до пят,
От мозолей на ступнях до кончиков волос своих,
Планеты на войне всегда, даже тогда когда у Них парад.
Ну как и у людей бывает попыток тысячи у каждого из десятков тысяч человек,
И лишь один дойдёт до цели,
А остальные грянут в никуда,
Терпя крах, в слезах своих от неудачи умываясь,
Теряясь средь миллионов смятенных, злорадствующих ****ей,
Что так бояться, что кто-то им подобный над ними вдруг поступками лихими, возвышаясь
Сколотит из крови своей грамм счастья ни себе – любимым.