На бархате вытертом разговаривал рот,
пальцы вращали кольца больших планет.
На этом месте мог бы лежать ваш Фройд.
Увы, старичка даже близко к кушетке нет.
Фантом вырастает, как лихо ни протестуй,
из буквы, из магмы кипящего живота.
Немного невинных сажают на «третий стул»,
и первых два стула как троны блестят тогда.
И что ни предъявишь — в ответку едва шипит.
У необратимости голос сыпуч, с песком.
Кушетка скрипит. Так в диагнозы и запиши:
«Фройляйн больна истерией. Не повезло».
Терапия
© Copyright: Ольга Обухова 3, 2025
Свидетельство о публикации №125012104809
Свидетельство о публикации №125012104809
Рецензии