Жизнь это переход—
Отсюда и выше, выше.
В идеале 100 лет.
Помудрел, истончился,
Просветлел до прозрачности,
До невесомости,
И вышел…
Должно быть так…
Но уходят…
Молодые, тяжёлые…
Ещё не созревшие
Для полёта…
Не оперённые…
Не повзрослевшие…
Не поседевшие в одуванчиков парашютики…
Ещё такие земные…
Ещё здешние…
Ещё не исполнившиеся…
Ещё только наброски грядущего…
Ещё только задумки нового сущего…
И взлёт им даёт
Не опыт прожитого…
Не накопившиеся годы…
А тьма, принявшая личину войны,
Питающаяся кровью…
Вверх их поднимает
Сила взрыва, огонь, или пуля…
Кто?!! Кто так решил?!!
Что так всё будет?!!
Кто так решил,
Чтоб миллионами
Вне очереди на небо?!!
Это всё выбор, выбор,
Выбор волка чёрного,
А не белого…
Переход
© Copyright: Валентина Ракогон, 2025
Свидетельство о публикации №125012104065
Свидетельство о публикации №125012104065
Рецензии