Нет ни снега, ни мороза,
Всё такое, как вчера.
Не поэзия, а проза
Нынче с самого утра.
Петухи пропели дружно
Всё, что им смудьба дала,
Значит, мне работать нужно,
Продолжать свои дела.
Я сажусь за стол рабочий,
Карандаш держа в руке,
А война шумит, грохочет
Где-то в дальнем далеке!
Мы в селе спокойно дышим,
Тишина по всем местам.
И не видим, и не слышим,
Что сейчас творится там!
Все мы в сладостной надежде
Вновь вершим дела свои,
А ведь там страшней, чем прежде,
Длятся страшные бои!
Перепутались дороги
В том заоблачном краю!
Там теряют руки,ноги,
А, порой, и жизнь свою!
Я представил на минутку
Тот далёкий грохот, шум,
И невольно стало жутко
От того, что здесь пишу!
Да, взрывается не атом,
Разрывая утра тишь!
Убежать бы, да куда там!
От судьбы не убежишь!
21. 01. 25.
За рабочим столом
© Copyright: Вл.Шилин, 2025
Свидетельство о публикации №125012103130
Свидетельство о публикации №125012103130
Рецензии