Клячи стары, рифмы тухлы, а зима катит в глаза.
На иконостас пожухлый вдруг присела стрекоза.
В пубертатный подоконник жаждет втиснуть телеса.
Не дают покоя бюсты, всюду воду пьют с лица.
Для вхожденчества в Искусства расхрищусь под подлеца
Вся для красного словца!
В полуночных занавесках замотался мозг и круп.
Неподкупная для лести прямота, аж пяткой в грудь,
А хоть чучелком, хоть тушкой присосусь куда-нибудь.
Истрепали нежну душу,
Злою солью жжёт слеза -
Тесно ложе у Прокруста,
Точно не в коня капуста, и навар, такое чувство, как с бульона от яйца.
Многочленство словоблудства, графоманий дисгармонь,
За окном всё так же пусто,
В голове всё та же хтонь.
Лето спето, клячи сдохли, зачерствела курага.
Стрекоза меж рам засохла.
Облупились образа.
Стрекоза
© Copyright: Курт Факенштрассе, 2025
Свидетельство о публикации №125012103021
Свидетельство о публикации №125012103021
Рецензии