Оживший портрет

Заглянем с вами в дом большой,
На украшения богатый.
Купец живёт там молодой.
Он нынче вдовый, был женатый.

Всего полгода прожила
Купчиха, после родов трудных.
И вот, однажды, умерла
В бреду тяжёлом, как-то утром.

Малютка-сын, по счастью, жив,
За ним старушка наблюдает.
Он ходит, скоро побежит.
Гулит, резвится и играет.

Его отец весь почернел,
Винит себя, и сына тоже.
Буквально за ночь поседел.
Глядеть на мальчика не может.

Потом и вовсе отослал
Купец наследника из дома.
К себе ребёнка дядя взял,
Растил почти что как родного.

А этот дядя – мамин брат –
Был очень добрым человеком.
Вначале не был он женат,
Искал жену по белу свету.

Он был художник неплохой,
И от отца имел поместье.
А также домик городской,
И жил там с мальчуганом вместе.

Племянник дядю обожал,
Охотно мастерству учился.
Догнал и даже перегнал
Учителя. А тот влюбился,

Она красавицей была,
Неподалёку проживал.
Соседа многим предпочла,
Его женою вскоре стала.

Всё хорошо. Но слада, вдруг,
Совсем с племянником не стало,
Отбился паренёк от рук,
Дошло до страшного скандала.

Ну, ясно: не желал делить
Племянник дядю с этой дамой.
И, вскоре, переехал жить
В тот дом, где жил с отцом и мамой.

Папаша холоден, как лёд,
Совсем чужой ему наследник.
С женою новою живёт, -
Не важный, словом, собеседник.

А что до мачехи, она
Всего на год купчонка старше.
Лицом красива, но бледна.
Рожает сына, тоже мальчик.

Понятно, снова одинок
И всем мешает сын купчихи.
Отца измором он берёт:
«Меня в ученье отпустите.

Я живописцем быть хочу».
Тот поначалу возмущался:
Мол, никуда не отпущу,
Хочу, чтоб ты при мне остался.

Здесь и хозяйство, лавка здесь.
Помочь с ребёнком, тоже, надо.
Талант, не знаю, может есть,
Но это вовсе не награда.

Твой дядя этим не живёт,
Товары возит из-за моря.
Ты за границей пропадёшь
И обнищаешь, верь мне, вскоре.

***
Но помощь к юноше пришла
От матери его названной.
И мужа своего она
Уговорила.
Молвит: - Ладно,

Пускай он едет, решено.
Потом одумается, может.
Мне, если честно, всё равно,
Хотя слегка обида гложет.

Но денег я ему не дам,
А оплачу жильё и школу.
Пускай еду оплатит сам.
Смышлёный, вроде, хоть и молод.

А в благодарность твой портрет
Пускай, сперва, напишет кистью.
Ещё насмотрится на свет,
Я это так примерно мыслю.

***
Полгода с той поры прошло.
Писал художник вдохновенно,
И получилось хорошо, -
Не мачеха, а королевна.

Пока работу исполнял,
Сам не заметил, как влюбился.
Не равнодушна и она,
Он ночью ей, всё время, снился.

Но, время ехать в дальний путь.
Даёт ему с собой платочек:
«Меня, прошу, не позабудь.
А мне, так, будет грустно очень».

***
Он ехал, слёзы вытирал.
Потом, на новом месте ожил,
Учеником отличным стал,
Пять лет вдали от дома прожил.

Стал статным, добрым молодцом,
Его девицы отмечали.
Хорош был телом и лицом,
Но временами был печален:

Ту, что с портрета, вспоминал,
Не смея думать о запретном,
Ведь он прекрасно понимал,
Что это чувство – безответно,

Им никогда не быть вдвоём…
И, вдруг, письмо приносит почта,
Отец домой его зовёт,
И через месяц видеть хочет.

Не получилось быстро так
Дела закончить и уехать.
Через полгода он назад
Вернулся. Только дома нету:

Сгорел почти что он дотла,
Отец от дыма задохнулся.
С ума его жена сошла –
Дом подожгла.
Сын ужаснулся.

Остался выживший из слуг
И рассказал, как дело было:
Не вынесла купчиха мук –
Любовь преступную не скрыла.

И муж, внезапно, зверем стал:
Её, всем сердцем ненавидя,
И бил, и впроголодь держал,
И не давал ребёнка видеть.

Тут, помрачение ума,
Как раз, с бедняжкой приключилось -
Она домишко подожгла,
Ну, а сама с мальчонкой скрылась.

Каким-то чудом, лишь портрет
Её, в санях живой остался.
А где она – жива ли, нет,
Поди, попробуй, догадайся.

***
Забрал картину сирота
И к дяде, с горя, обратился.
А тот в поместье жил тогда.
Там с ним племянник поселился.

Но стали слуги примечать
(Потом хозяину сказали),
Что начал по ночам кричать
(И громко) молодой племянник.

Признался дяде, что портрет
(Купчихи) в полночь оживает:
Не разговаривает, нет,
А просто слёзы проливает.

Не спали ночь, не спали день,
И подтвердилось это чудо.
Мелькают мысли в голове
У них: «Движение откуда?

Кто управляет? Делать что?
Быть может, сжечь картину лучше?»
Сказал племянник: «Ни за что!
Судьба меня обоих мучит.

Бедняжка, видно, не в себе,
А брат и вовсе не повинен.
Я больше не могу терпеть,
Того гляди, он мир покинет».

Портрет убрали с глаз долой.
Племянник же один поехал.
Вначале заглянул домой,
Но без особого успеха:

Никто хозяйку не видал
На этом самом пепелище.
Художник дальше поскакал.
Уже давно беглянку ищет…

И вот, однажды,
В поздний час
В трактир заехал отдалённый,
И там услышал он рассказ
О бедной женщине влюблённой.

Его какой-то трубадур
Бренчал на старой мандолине.
Художник так и не уснул,
Картину, как живую, видел,

Как его мачеха в горах
Живёт одна в лачуге бедной
И плачет, с ночи до утра,
Мечтая о любви заветной.

***
Конечно, он её нашёл,
С собой увёз, и жили долго.
Писал картины, дом завёл,
Известным стал, богатым, модным,

И брату младшему помог.
Не знали бед в далёком крае.
Каков, Вы спросите, итог?
Признаться, и сама не знаю.

Любовь полотна оживлять
Способна (будем верить в чудо).
Опасно женщин обижать –
Дома, как свечки, таять будут!