Не греет солнце, и не
светит в загул ушедшая
луна, всё поправимо, кроме
смерти, всё иллюзорно,
кроме сна.
Казалось, что наверх
дорога, но оказался
в бездну путь под
шёпот дьявола и
рога, трубящего
о власти пут.
От первого в роддоме
крика до мига истины
в конце своя у каждой
твари кривда с печатью
боли на лице.
Одной случайной доли
мало душе, застигнутой
врасплох, все эфемерны,
даже мама, все одиноки,
даже Бог.
2024
мало
© Copyright: Саша Залуцкий, 2025
Свидетельство о публикации №125012101830
Свидетельство о публикации №125012101830
Рецензии