И не родился стих, не обратился в звук.
Я был безмолвно сух, спокойно бесполезен,
межстрочием живя: ни света, ни огня,
ни тени на стене, ни музыки, ни песен,
ни жестов, ни картин, ни всполохов, ни волн -
лишь сумрачная мгла, расколотая оземь,
и сбившийся с пути мой светлый пилигрим,
с осколками небес упавший сердцем в осень.
Давно сменивший грим смешного чудака
на серое лицо обыденности здравой,
нащупывая нить заветного клубка,
на веру в чудеса почти утратил право.
Но продолжал искать в других глазах намёк
на то, что волшебство возможно, как и прежде,
не истончён объём измятого крыла,
упрятанного под несвойственной одеждой,
что в том не одинок, раз слышит голоса,
когда на пальцах бег стремительного слога,
сквозь сумрачную мглу пытаясь ускользать,
напоминает нить, оставленную Богом.
Безмолвное
© Copyright: Светлана Хорошко, 2025
Свидетельство о публикации №125012008131
Свидетельство о публикации №125012008131
Рецензии