Как скуден день в печали тонкой,
в полоску серого дождя
он превратил меня и толпы
народа, что идут скорбя.
Уныло всё вокруг и тщетно
искать тропу среди бесстыжих луж,
что отражают всё, что слепо
припрятал зонт, прикрывший круп
у дамы в сером, что в дождинках
идёт, прикинувшись судьбой.
Я ухожу,- пусть в пересудах
дождя с асфальтом под луной.
Уж вечер тяжбы дня итожит,
стемнело прямо на глазах,
и страх за прошлое помножит
печаль на высохших слезах.
Не ровен час простыть и кашлять,
чихать на всех, в платок сморкать,
пусть ротозеи суетятся,
а мне на них, увы, плевать.
Так баловень судьбы кормящей,
свой издаёт нелепый вой,
страшась исчезнуть словно ящер,
переставая быть собой.
Как скуден день в печали тонкой
© Copyright: Елена Хвоя, 2025
Свидетельство о публикации №125012007742
Свидетельство о публикации №125012007742
Рецензии