Моя гитара

Она стоит и смотрит на меня,
в пыли, с надеждою взирая.
Зажать аккорд, репертуар бубня,
прощения просить, легонько обтирая.

В плену угла и видом, как брусок,
расстроенный со временем сопрано.
Струна топорщится, как в поле колосок,
и что греха таить, звучит погано.

Гриф словно женский тонкий стан,
и корпуса округлые изгибы;
Для музыки я опытный профан
и не приветствую на деке логотипы.

Ну так тому и быть, иди сюда!
Am, Dm и G зажав до боли.
Аккорды мне глаголили вопя,
что надо разрабатывать мозоли.

Настроил, корпус обновил, обнял рукой,
накладку смазавший лимонным маслом.
По струнам дал, прокашлял голос твой.
Возжёг в печи огонь, а то погасло.

Сыграл одну, другую в перебор,
а следом дворовую, бой шестёркой.
Сосуд для музыки наполнился с лихвой,
до боли пальцы рук содрав, как тёркой.

Достойная. Тебе готов дарить,
не угол в комнате, а ложе будуара;
Тебя могу я только с женщиной сравнить,
любимой и единственной – моя гитара.