Июль. Шагаю до криницы.
Луч солнца на плечи присел.
И ивы, девушки-сестрицы,
Мне шепчут: «Ты куда пострел?»
Скрипят ракиты. Воля, воля.
Мел сжался, словно виноват.
На самом дне, в пучке из кольев,
Жук собирает свой отряд.
Склоняюсь, пью. Скрипящий шепот,
Как будто льётся из ковша.
И я с глазами эфиопа:
«Эх, до чего же хороша!»
Ещё, ещё, ещё. И сразу
Глоть, глоть — аж горло вяжет ком.
И тихо, зело, борзо фразу
Не шепчешь гордым бодряком.
Спасибо, милая водица.
Я обязательно вернусь.
И смолкнут боли в пояснице,
Когда тебе я поклонюсь.
Июль. Шагаю до криницы
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125012006350
Свидетельство о публикации №125012006350
Рецензии