Октябрь. Прощание

Из одиночеств, сотканных дождём,
бегут ручьи последней круговерти.
Холодный выдох, как предвестник смерти,
срывает листья  клёнов за окном.
         На чёрных ветках остается память
         о том, что боль былого не исправить,
         и в каплях на стекле лишь грусть о нём.
А я смотрю на  воды солипсизма      
в размытом ложе бархатной Невы,
и бьётся недосказанность волны
в осеннем шепоте реки капризной.
           И, в плеске слов на всё  найдя ответ,
           на солнечных морщинах гаснет свет,
           и небо плачет на прощальной тризне.


Рецензии