Эх, сбежать бы подальше...

Эх, сбежать бы подальше, в глухую деревню,
От безумства излишних сует городских.
И хотя б постараться, как тот же Есенин,
Там с природою слиться во строках своих...

Прям туда, где рождаются утром рассветы,
В ярких бликах которых тьма уносится вспять;
Где созвучие рифм как весны первоцветы -
Могут радовать..., тешить..., собой окрылять;

Где трудясь на земле - отдыхаешь душою,
Наслаждаешься даже уставши от дел,
Насыщаясь полнейшей хмельной тишиною,
Не нащупаешь девственным строфам предел;

Где красуется ширь безграничною далью;
Где под вечер закат солнце прячет в ладонь,
И раскидистым эхом звучит нереально,
До мурашек поющая, сердцем, гармонь;

Где в приватной беседе ветер шепчет стихами,
Сам же тему для них подбирая, и ритм;
Где порой небеса умываясь слезами
Помогают найти в чувствах тонкую нить.

Где живёт русский дух, на яву, не в приданьях,
С тех, описанных Пушкиным давних времён;
Где осколками Русь сохранилась случайно,
В краснозвучии редких, исконных имён...