Я маме не писал стихи…
Был молод, занят и горяч,
То точки ставил, то штрихи
Я наносил как будто врач:
Хирург, что зашивает раны
Судьбой израненной души,
А память – рваные карманы,
Воспоминания – гроши.
Года песочком между пальцев,
Я сам седой уже совсем,
Но выше нет пока инстанций,
Куда бежим мы от проблем…
Она поймёт, простит тихонько
Все наши промахи, грехи,
Погладит голову легонько…
Зря маме не писал стихи…
День матери
© Copyright: Александр Лерин, 2025
Свидетельство о публикации №125011907779
Свидетельство о публикации №125011907779
Рецензии