Лопату забыли. Стоит у сосны.
На кладбище тихо и строго.
Просели сугробы в преддверии весны.
В могилы упёрлась дорога.
Вон, белочка скачет, лузгою сорит.
Вон, дятел стучит на елушке.
И ветер порядок собою хранит,
ветвями шуршит на опушке.
Всё – сон и покой. Суетись, коль живой.
А мир, как огромная чаша.
И я ухожу по дороге кривой.
Земля эта – русская, наша.
И лес этот наш, от сучка – до сучка.
И память, что давит, со мною.
Лопату промерь до хвоста черенка,
и в небо упрись головою.
Покой – это небо. А мир – это сон.
Здесь всё – на иных параллелях.
И солнце пригрело, и катится звон
сосулек в подземных купелях.
19.01.2025
Лен. обл.
19. 01. 2025
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2025
Свидетельство о публикации №125011905805
Свидетельство о публикации №125011905805
Рецензии