Паста впивается в листы
И оставляет на ней шрамы.
Приют небесной красоты
Как позолоченные храмы.
И буквы, как в бою полки
Перемещаются по полю
Так ночью, белые волки
Бегут из западни на волю.
И наступает эпилог
Созданье движется к финалу.
И словно лепестки у ног
Готовы к праздничному балу.
Паста впивается в листы
© Copyright: Леонид Киргизов, 2025
Свидетельство о публикации №125011905183
Свидетельство о публикации №125011905183
Рецензии