В обычный день...

В обычный день, а, может, в воскресенье,
когда воскреснет солнце, и рассвет
предложит – продолжай своё веселье
над книжкой записной – желанья нет,
писать и перечёркивать, и снова
писать летящим почерком слова,
о том, что под Луной ничто не ново,
одна любовь, по-прежнему, нова.
Она встаёт со мною утром вместе,
как будто, только родилась на свет.
В календаре вдвоём поставим крестик
вздохнём – ну вот, вчерашний вышел весь…

А в нём мне было нежно и уютно,
слова ложились плавно и легко
на чистый лист. И верилось, как будто,
всё здесь – одним движением зрачков
поймаю тень вчерашнего. Но тщетно.
"Сегодня" здесь. Окончена игра.
И стих неловкий, странный, бессюжетный,
как паутиной, оплетёт тетрадь,
и станет вить затейливые сети,
запутывая прошлые следы…

Стихи мои, капризные, как дети,
дрожащие, как капельки воды,
которые стекают понапрасну,
не достигая Ваших палестин,
неначатый заканчивая праздник,
и повторяя тихое – "Прости"...
Но, мы на "Вы". Затеряны в Пространстве,
во Времени, и в чём ещё… в Судьбе?
в Местах и Числах? В некоем шаманстве,
и в этой бесконечной ворожбе –
жонглированье странными словами,
незначащими, вроде, ничего.

С собой играю? Или, всё же, с Вами?
Затягивает это волшебство.