Может быть из последних сил,
Кружит ветер опавшие листья.
В сотый раз я пророка спросил,
Почему мне всё прошлое снится.
Почему не грядущие дни,
Где у дождика нет главенства.
Чтобы грусть мне в душе не хранить,
В кои веки желаю блаженства.
Но в окно только брошу взгляд,
Там туман превратил в вату город.
Сразу белым всё стало подряд,
Сырость въелась в дома и холод.
Холод всюду,и в сердце стынь,
Толстый лёд наслоился везде.
Вместо стука и в сердце дзынь,
Спать бы что-ли,но нт и во сне.
Опять будет мне снится дождь,
А меня он достал и в реале.
И в душе ещё мерская дрожь,
А грядущий мой день в тумане.
Белый город
© Copyright: Фёдор Гельм, 2025
Свидетельство о публикации №125011904522
Свидетельство о публикации №125011904522
Рецензии