Редко любовь забредает к кому-то в дом...

Редко любовь забредает к кому-то в дом,
как в шёлковом галстуке слухач-настройщик полированного пианино.
Молоточком стучащий по камертону, долу ухо клонящий при том.
Потому как любовь и музыка – одного поля ягода: обе равно повинны

в трепете пламени, коим костёр, языкат,
захлебнётся одиночества на краю, в зеве темени, в тьме забвенья…
И помчишь – прямиком в порог, перехват, перекат,
с надеждой на небо в глазах, на губах мольбой о везенье.

Не спеша настройщик подтянет все нужные струны волшебным ключом,
сбившийся на бок войлок подклеит, сменит истлевший фетр.
Лекарь деревянной механики, знающий наперёд – о чём
не договаривает запавшая клавиша. О, повелитель недр

траура и бархата, обволакивающих взятый звук!
Шаман тремоло и пиццикато или как это обзывается применительно
к белозубому ящику с двумя педалями, длящий испуг,
от чистоты и правдивости зазвучавшего, офигительный

в своей беспричинности, как и сама любовь почти,
или, если уж на то пошло, - космически и кармически-офигенный!
Подступившей внутри бездне в упор, возликовав, в лицо – молчи,
пряча от посторонних глаз потаённый в крови пожар мгновенный.

Январь 2025г