Слова, словно звенья, спаянные в строке.
Отточены так, как клинок твоей острой мысли.
Ты назван дорогой, полынью, ручьём, никем...
И стрелы твои не стремятся к безмерной выси.
Ты горечи льёшь на бумагу, пустыни льёшь.
Замшелые камни в заросших садах считаешь.
Ты словом, как шагом тяжёлым, идёшь, идёшь.
И, землю испив, уже неба не замечаешь.
И, вроде, поэзии маг и готов в полёт.
Но сердце стучится размеренно гулким эхом.
Ты врос в эту землю, как дуб. Ты — дитя её,
Забывшее радость небес и задорность смеха.
Камень
© Copyright: Коломийцева Екатерина, 2025
Свидетельство о публикации №125011902353
Свидетельство о публикации №125011902353
Рецензии