Подтаявшего снега островки
Лежат в полях, как будто на ладони.
Ручьи в земле пробили желобки,
И слышится тоска в сосновом стоне,
Ведь ждать ещё порядком до весны,
Ни солнца, ни тепла, ну в самом деле,
И медный ствол проснувшейся сосны
Живицы соки сдерживает еле.
А где-то вдалеке шальная трель
Послышится сквозь плачущие окна
Синицы, вдруг подумавшей:" Апрель",
И, тут же спохватившейся, замолкнет.
И глины мокрой вязкий терракот
Заклеил на обочине огрехи,
А этот странный двадцать пятый год
В не меньше странном двадцать первом веке
Местами перепутал времена,
Крещенские расплавил иордани,
И раз январь подумал, что весна,
Июль, возможно, тоже не настанет...
Двадцать пятый год
© Copyright: Лариса Гаврикова, 2025
Свидетельство о публикации №125011807699
Свидетельство о публикации №125011807699
Рецензии
