31 и 32

В тридцать первое лето,
Вернувшаяся эпилепсия,
Спутала планы, убила рассветы.
Лучше б развилась дислексия.
 
Ссучившиеся птеродактили
На пару с пауками-трупожорами,
Новую приблуду скрафтили.
И по утрам крутят мне мышцы причудливыми узорами.
 
Вот же распоследние ****и!
Нет, а как их ещё назвать?!
Это вам не сопли в шоколаде,
Я просто не знаю как об этом писать!
 
В тридцать вторую зиму,
Внезапное, неумолимое понимание,
Что для семьи я лишь мусор, не долетевший в корзину —
Пошатнуло и без того больное сознание.
 
А здесь все будут ждать мата.
Может и нет, может вам просто до фени!
Этот стих не о принципе акуна-матата,
Здесь лишь мазафака и никакого би хэппи!
 
Глаз дёргается изо дня в день,
Мать-перемать, через коромысло!
Чувство такое, что надо мною нависла тень,
В моём сломанном, разбитом мире нет смысла!
 
Опять я пишу о злости,
О каких-то идиотических переживаниях…
Ничего нового! Никакой твёрдой кости!
Лишь грусть, боль и страдания.
 
Простите меня за это, я не могу иначе.
А впрочем… Идите-ка по известному адресу!
Ваша лживая учтивость ничего не значит.
02.06.2022; 16:20