из первых рук

Морозный день, звучит грачиный грай
часами, словно спрашивает - кто бы
сказал сегодня, ноты подбирай,
озвучивай январские синкопы.
надрывные, похожие на сбой
ритмической основы снегопада.
Прислушивайся, смейся над собой,
вся жизнь - хмельного сердца эскапада,
в которой кровоток ещё горяч,
но стынет, ощущая послезимье...
И с неба окликает чёрный грач,
по-птичьи выговаривая имя.

***

Пушистый снег, как хлеб из первых рук,
холодный только, съешь - потом простуда.
Идёшь к врачу, невольно сделав крюк
вокруг зимы, грозишь себе оттуда,
как маленькому - что ж ты надкусил
холодную податливую мякоть?
И смысла нет, и очень мало сил
подошвами густое тесто жмакать,
замешивать по-новой для хлебов -
им быть в церквах, соборах и костёлах,
манящими, как первая любовь
из нежных рук, томительных и тёплых...

***

Увы, не остаются навсегда
кварталы, переулки, города
в объятиях разляпистого снега.
Задумки? Все пройдут. Мечта? Умрёт.
Колючее дыхание рот в рот,
январских дней остаточная нега,
как будто после сбывшейся любви,
которую хоть сколько ни зови,
вернуть не сможешь ночью вороватой,
бессонницы отсчитывая от
январских дней, в которых снег идёт,
окутывая память белой ватой...