А он меня трезвее лет на восемь,
Где б ни зайди всегда увидеть рад.
Кто уходил весной познавши осень,
Холодных зим ровесник в аккурат.
Звезд не хватая, мысли с полуслова,
Кто без труда решая понимал.
Срываясь вниз, кто поднимался снова,
И первый шаг, вторым не предавал.
А я всего росточком на три лета,
Младшей его, догнать не торопил.
Пережидая ночи до рассвета,
Свои суда под мачтами топил.
Промчалось всё, разбившись солнцем о земь,
И словом плохо было "хорошо"...
А он меня, быстрее лет на восемь,
Себя для жизни всё таки нашёл!
Лет на восемь...
© Copyright: Андрей Кочкарёв, 2025
Свидетельство о публикации №125011804175
Свидетельство о публикации №125011804175
Рецензии