А что же будет с нами "через" и "когда"?
И с болью, что все месяцы копилась?
Закончится война, но не исчезнут никуда,
Заложенные в души, сотни тонн тротила.
Как волки на охоте, и флажки со всех сторон.
Там чернота, а там навеки неизвестность.
Несёмся больше года под уклон,
Пытаясь вырваться из бездны.
Танцует кто-то. Кто-то под огнём...
Что правильно, что нет, никто не знает.
Как доказать себе, что не убиты октябрём,
Когда мы день за днем дотла сгораем...
Нам говорят, что это путь вперёд,
Через тоннели, через смерти, через жизни...
Но вот куда он нас на самом деле заведёт?
Когда поймём, когда узнаем, и когда осмыслим?
Заклеем раны, остановим кровь...
И, стискивая зубы, отдохнем немного...
Привал короткий для уставших львов.
До следующего пятого, десятого, седьмого...
А что же будет с нами через и когда?
© Copyright: Торри Бэк, 2025
Свидетельство о публикации №125011803717
Свидетельство о публикации №125011803717
Рецензии