О любимой

Лавка, парк, берёзки кучно.
Небо очень высоко.
Дед сидит понурый, скучный.
На душе так не легко.

Пальцы белые, без крови,
В кулаки большие сжал.
Столько было в взгляде боли,
И в отчаянье дрожал!

Неприметный, худощавый
Был в парадном пиджаке.
Всё в судьбе его смешалось,
Словно ручейки в реке.

Он слезу смахнул, заплакал,
Из кармана взяв платок.
В жизни одичал без брака,
Как с гербария цветок.

Но любовь была большая...
В парке встретились с судьбой.
Тут зарю свою встречали.
Целовались под звездой.

Было ей тогда лишь двадцать,
А ему то, двадцать три.
Счастье, что с ним может статься,
Коль огонь горит внутри?

И встречались в парке долго,
Но она ушла потом.
Не гневили вовсе Бога:
Просто страсть её - фантом.

Может, всуе, разлюбила?
Может, где-то, надоел?
Но её не позабыл он,
Между отдыхом и дел.

Всё ходил тропою парка,
Не считая белых дней.
Глупо может быть, однако,
Было думать век о ней...

Парк, цветочки на скамейке.
Церкви маковки горят.
Настежь все раскрыты дверки.
Отпеванье... люди в ряд.

Привезли её, родную.
Он смотрел, потупив взгляд.
Сердце билось негодуя,
Учащённо, невпопад.