Мелькают чудные подмостки,
Белеют в грозных зеркалах.
Снимаю обувь, только сбросив,
Взойду, снимая скорбь и страх.
В одних увидев блики солнца,
Смотрю, направив руки в верх.
Погреюсь снова, пепел с сердца
Стряхну, прощая боль и желчь.
Художник Белый выбеляет,
Пустое делает — живым.
Горюет с деткой, горько плачет,
Ему знакомы гнев и стыд.
Пахнуло свежестью прохладной,
Играет музыка в дали.
Дорога манит... Необычно,
Шагну к нему, возьму лишь кисть.
***
© Copyright: Наталья Чернова 8, 2025
Свидетельство о публикации №125011802651
Свидетельство о публикации №125011802651
Рецензии